It's the end

Aquele era um início de noite comum para Dezmond. Despertar de um pesadelo, cheio de simbolismos que não lhe faziam muito sentido, ao menos não até fosse tarde demais para mudar o resultado. Desta vez não era tão brusco, sem gritos. Apenas uma respiração pesada e tremedeira nas mãos. “Que merda foi essa?” Se perguntou por um momento, tentando relembrar de tudo que havia visto, imediatamente se levantando da cama, correndo até a mochila, mas parando no meio do caminho para colocar a toca que havia jogado em cima de uma pilha de roupas. – O que foi mesmo?.... – Murmurou abrindo o caderno e fazendo algumas anotações.

/* Dia/Mês/Ano
Um rato monstruoso, uma coroa, um trono.

Miado, Gato?

Eu sou um traidor?

Porta quebrando, mãos me puxando, corpo flutuante.

(((((((((Baphomet)))))))) *

Conseguir lembrar e anotar aquilo era um desafio e tanto, principalmente com as mãos tremendo de abstinência. Mas ao aguentar isso finalmente arremessou o caderno no chão e correu desesperadamente até a geladeira, abrindo a porta e puxando “o pote de mentos”. Um recipiente que normalmente usava para guardar a droga, mas que agora estava vazio. – Merda. – Jogou o pote novamente e fechou a geladeira que tinha apenas algumas latas de cerveja além disso. Foi até o cinzeiro, catando entre as cinzas e filtros de cigarro. Nada, debaixo da cama? Nas frestas do sofá? Em lugar nenhum. Seu cérebro estava quase fritando naquele momento. “Por que caralhos eu não falei com o Pedro antes, imbecil! É a única coisa que não pode faltar.” Diabos, Dez nem mesmo comia hoje em dia. Por sorte o dinheiro mandado para fins de alimentação tinha um ótimo outro uso.

“Horas?” Pensou antes de olhar o relógio de pulso. Era importante, humanos eram criaturas de hábitos. Simplesmente ao saber a hora, poderia predizer onde estaria seu contato. Pedro havia sido cuidadosamente selecionado, Dezmond tinha um vício, e não o sacias era a maior de suas frustrações. Por isso ele precisava de alguém confiável e que fosse fácil de ser encontrado. Alguém que tivesse uma rotina previsível, à noite? Provavelmente no campus da universidade. Matando aula para fumar em algum local afastado, nos pontos de reuniões estudantis padrões, ou em raras ocasiões, realmente estudando. De qualquer forma, ao chegar lá não deveria ser difícil encontra-lo, ao menos de vista já conhecia o pessoal que andava com ele. – Você viu o Pedro? – Ao perguntar isso pra qualquer um deles já estaria devidamente encaminhado.

Antes de sair de casa, apenas teria de trocar de roupa, procurando alguma que estivesse limpa, algo raro. Depois, isqueiro, seda, chaves de casa e carro, cigarros que ainda fumava por hábito, colocar a mochila no ombro com os cadernos cheios de anotações inúteis, normalmente sobre seus sonhos ou matéria da faculdade, ele ainda não tinha terminado o maldito curso antes de receber o abraço. Suas aulas, antes matinais agora estavam sendo alteradas pro turno da noite. Mesmo após a mudança Dez ainda pretende continuar a ir as aulas. Afinal, o que há melhor pra se fazer? Ir até os pontos de reunião de Vampiros para tramar guerras, esquemas de dominação de cidades, politicagem? Nada de interessante ou que pudesse atrair o interesse de Green. – Opa, quase esqueci! – Lembrou antes de sair a porta, voltando até o quarto e pegando na gaveta um pacote de preservativos. Paranoia? Talvez, mas ele não queria arriscar a chance de viver para sempre com uma DST. Como normalmente fazia, sairia de casa, trancando a porta da frente e então indo de carro até o campus, sem maiores preocupações quanto ao grande mundo das trevas que acontecia aos seus arredores. Na verdade, se possível ele até esqueceria desta merda toda. Mas muitas vezes a grande Torre de Marfim que parecia ditar o mundo dos imortais vinha com pedidos que não podiam ser negados.

Acaba sendo mais tarde do que Dezmond imaginou, mas ainda era capaz de assumir que encontraria com seu contato em casa. “Oh crap... Que belo dia pra chover, não tenho nada pra fazer e ainda assim tenho que sair.” Suspirando desanimadamente, se retirou de sua humilde espelunca, passando pelos sujos, pichados e trágicos corredores. Pelo visto ele não era o único no prédio com problemas com limpeza.

No caminho do estacionamento, havia um breve momento de troca de cumprimentos com o vizinho Hindu dono de loja, como vários outros em Nova Iorque. – Boa noite. – Responderia com um aceno e um sorriso nada amarelado antes de entrar no carro. Tateando os bolsos brevemente. “Putamerda! A carteira.” Lembrou, mas estava no bolso do colete, como sempre. Afinal ele vestia aquela mesma peça todo o santo dia. Não havia muito dinheiro ali, mas carregava seus documentos que ainda estavam devidamente legalizados. Terminando os devaneios, se colocou a caminho de seu destino e não muito depois, chegou.

Estacionando em um local adequado, sairia do carro, colocando o capuz para amenizar a chuva e dar uma corrida leve até chegar próximo à casa de Pedro e notar a janela aberta no meio daquela chuva torrencial. “O cara é mais idiota que eu.” Pensou consigo mesmo, se colocando a subir as escadas de emergência e se jogando para dentro da janela para fugir da chuva. – PEDRO! A JANELA CARALHO! – Berraria ao entrar, e tão logo se voltando para fechar a maldita janela. Feito isso era hora de realmente se preocupar com o traficante.

Observaria os arredores, tentando encontrar qualquer coisa irregular. “Fugiu da polícia com pressa ou algo do tipo?” Imaginou o cenário por um segundo, procurando sinais de confronto, invasão, etc. No caso de nada que aparentasse preocupante, seu próximo ato seria procurar por erva, naquela casa não deveria ser difícil de encontrar... Exceto considerando o cenário de batida policial. Mas tentando desconsiderar esse cenário, Dez procuraria por um baseado bolado, uma ponta. Em último caso algum punhado de erva para ele mesmo bolar e imediatamente acender a tocha. “Agora eu posso focar.” Pensaria ao degustar da fumaça e usando ativamente seus pulmões, da mesma forma que quando vivo. “Há! Eu não tenho que me preocupar com câncer de pulmão!.... Pera... Tenho?” Seus conhecimentos sobre medicina ainda eram precários, e o nível de informação sobre a anatomia vampírica ainda menores.

Ah sim, Pedro. Onde ele estaria? Dezmond procuraria pelo rapaz, andando pelo apartamento, despreocupado no caso de nenhuma irregularidade captada. Sem a mínima questão de ser discreto ou silencioso no processo. – Peeeeedrooooo??? – Chamaria em tom claro e alongado. Mas no caso de não haver respostas, seguiria com maior cautela.

Considerando que houvesse qualquer irregularidade no local, como sinais de confronto ou algo do tipo. Dezmond iria segurar o primeiro grito, imaginando que aquilo fosse denunciar sua presença para qualquer invasor. A partir dali, tentaria ser o mais discreto e silencioso possível, aguçando seus sentidos (Auspícios 1) tentando captar qualquer tipo de som vindo do apartamento, ao mesmo passo, entende-los da forma mais clara possível, se necessário, se aproximando mais da origem dos sons, mas tentando manter sua presença oculta ao ficar novamente imóvel e escondido próximo as sombras das paredes. (Ofuscação 1)

*Off 1: Primeiramente, quero dar os parabéns ao nosso narrador pela narrativa excelente e pela trilha sonora escolhida! Bom demais!

*Off 2: Para incrementar a imaginação: meu avatar, in game, seria um autorretrato de Éric. Off game, é um autorretrato do artista e bruxo britânico Austin Osman Spare.

*Off 3: Imagino a voz de Éric como uma mescla de David Warner, como a voz de Jon Irenicus, na série Baldur's Gate, e de Gary Oldman. Um vilão com forte sotaque britânico, aristocrático.

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O hálito de Nova Iorque atingiu-o forte no rosto, como um sopro úmido, com cheiro de cigarro, de fumaça, de vida, de morte, com sabor a sonhos, frustração, alegria e desespero. Tinha todas aquelas notas e uma só, ao mesmo tempo. E Éric saboreou tudo aquilo com calma. Aquela capacidade de sinestesia, de mescla de sons a cores e cheiros a sons e sabores sempre o acompanhara. Na verdade, jamais conseguira imaginar o mundo de outra forma. O dó tinha evidente cor vermelha, ao passo que o ré era de um amarelo vivo. O mi, um cinza triste, como os dias vazios de inverno. Sempre vivera em grandes centros – Londres, Paris – e cada uma daquelas cidades tinha seu próprio cheiro e, logo, suas próprias músicas e cores. Nova Iorque era uma cidade que estava aprendendo a apreciar, em sua decadência, em seus rápidos e efêmeros brilhos de beleza.

Adentrou o carro e pegou o telefone, assim que Howard Thompson lhe entregara. Guardou-o no bolso do paletó e viu que seu casaco estava perfeitamente colocado, da forma que devia ser.

- Você já sabe aonde vamos, Thompson. Sem pressa. Aproveite a noite você também.

Logo, o som da chuva forte que caía foi abafado pela melodia triste e intensa, surpreendentemente complexa, por trás de uma aparência de simplicidade que trazia, saindo dos alto-falantes do carro, com extrema qualidade sonora. “Pie Jesu”, de Lili Boulanger.



Como uma menina poderia ser tão absolutamente genial, tão jovem? Talvez fosse a perspectiva da morte certa que a tivesse impulsionado a criar peças tão maravilhosas, tão cedo, com tanta expressão. Morrera aos 25 anos e aquela peça que escutava havia sido sua última. Talvez não saber quando se vai morrer faça com que se posterguem as realizações, por se acreditar que se vai ter todo o tempo do mundo – mal que acomete todos os mortais, que desperdiçam seu tempo, que é tão curto e cuja duração é tão incerta. Saber, efetivamente, que se é virtulalmente imortal, por outro lado, trazia outros desafios criativos e filosóficos, que Éric começava a explorar, sem apuro.

Era surpreendente, também, como a crença na história de um judeu crucificado há mais de 2000 anos era fonte de inspiração para tantas obras extraordinárias, como aquela peça que escutava. Um judeu crucificado, como tantos outros já haviam sido crucificados e foram crucificados depois, também. O que tinha de especial, para que se formasse toda uma religião ao redor de sua história de vida – se é que ele realmente existiu? Ouvira falar, algumas vezes, que Jesus era um cainita, já que superara todos os golpes, açoites, a crucificação, a desidratação, um golpe de lança no peito e, mesmo assim, deixara seu túmulo após três dias; mas aquilo não fazia muito sentido e, na verdade, não importava. O que importava, naquele momento, era Lili Boulanger e sua música divina. E se Jesus a havia inspirado a compor o que ela havia composto, que Jesus fosse louvado.

Quando o carro parou próximo à  entrada do clube, Éric agarrou o casaco e, virando-se a Thompson, lhe disse:

- Thompson, depois de estacionar o carro, venha e entre. Dê uma olhada no lugar e não se afaste muito. Posso precisar de você. Mas me dê o espaço que preciso. Ah. Você sabe como agir.

Após concluir, deu-lhe dois tapas suaves de aprovação no ombro e saiu do carro. Vestiu o casaco, enquanto caminhava decidido para dentro do clube. Sair de casa e afastar Barbara de sua cabeça era realmente um fardo. Uma luta. Contudo, aquela noite poderia ser proveitosa. Poderia usá-la para impressionar quem deveria ser impressionado. E, simplesmente, lhe encantava impressionar. Havia convidado alguns membros da sociedade cainita à vernissage. Convidara, inclusive, Kingsley. Contudo, não tinha muita expectativa de que fossem naquela noite. Se sim, seria um plus. Se não, certamente estariam absorvidos pela loucura que se abatera em todos os lados com o repentino e progressivo desaparecimento dos Ravnos.

*Off 4: Gostaria de utilizar a disciplina Presença, nível 1 – Awe.*



Caminhava seguro e decidido, com seu sorriso charmoso no rosto, sem direcioná-lo a nenhum lugar específico, sem deixar de perceber os olhares voluptuosos de todos os sexos a acompanhá-lo. Aquilo o deliciava. Observava, também, sem demonstrar, a perfeição das instalações, a atmosfera criada... era exatamente o que deveria ser. Que a arte fosse vista, que a música fosse escutada, que o sexo fosse feito. Estava tudo perfeito.

Após ver Patricia, direcionou seus passos a ela e seu grupo. No caminho, olhou ao redor a fim de verificar se via Kingsley ou outra pessoa, cainita ou não, digna de nota. Caso positivo, o fato não mudaria seu trajeto. Apenas saberia e agiria depois, conforme lhe fosse conveniente.

Ao chegar ao grupo, dirigiu-se diretamente a Patricia, ignorando os jovens, momentaneamente, para dizer, com sua voz clara e sedutora, carregada de um inglês britânico característico e aristocrático, acompanhada de um sorriso:

- My dear love, você sempre se supera.

Fez aquilo para que ela sentisse que era o foco único de sua atenção naquele momento e para alimentar o ego da jovem, cuja fome ele conhecia bem. Assim, destacava-a em meio às pessoas com quem ela conversava, elevando seu status. Se permitido, beijaria a mão de Patricia e, puxando-a para si, com elegância, beijaria seu rosto e deixaria que o canto de seus lábios tocasse os dela, propositadamente, mas aparentemente de forma acidental, de modo que apenas ela o percebesse.

*

Sentia a música eletrônica pulsar em seu corpo morto, com cada batida grave, talvez mais do que a sentia pulsar quando ainda vivia. E a música lhe fazia sentir-se, uma vez mais, completo, vivo, como se seu coração pulsasse, novamente, naturalmente. Era quase como Barbara havia feito ele sentir-se, havia já semanas. “Merda”, pensou consigo. Barbara uma vez mais voltava a sua mente, esvaziando-o. Em sua cabeça, uma batalha era travada entre duas frentes de pensamento, e o prêmio era a supremacia sobre a compreensão do que acontecia em seu âmago: aquela paixão, aquela obsessão, seriam decorrência da beleza, do fogo, da intensidade avassaladora daquela mulher? Ou era mera consequência de ele e ela terem se permitido alimentar um do outro, por duas vezes, em meio à loucura de volúpia, desejo e atração animal que se abatera sobre os dois?

Ele conhecia bem a força do vitae. Dominara Thompson completamente dando-lhe de beber de seu pulso, e utilizara seu sangue diversas outras vezes com vários propósitos, em seus 25 anos como cainita. Não era nenhuma criança. A verdade é que Éric não sabia responder, ainda, ao que se perguntava. Talvez o desejo por Barbara fosse uma mistura de tudo: uma mulher incrível e o poder do vitae. Ao menos sabia que, de qualquer modo, ela provavelmente sentia o mesmo por ele. Mas, ainda, seria conveniente encontrá-la de novo? Sabia que não.

Todos esses pensamentos passaram por sua mente como um raio, um segundo, e se foram, deixando, apenas, aquela sensação de vazio por dentro. Era necessário, contudo, jamais deixar transparecer nada daquilo. Sabia que a fraqueza pode ser sentida de longe. Ele sentia. Caçava fraquezas alheias como um lobo faminto. Seu rosto, seu corpo, sua postura permaneceriam irradiando força, autoconfiança, poder. Durante toda sua vida e sua não-vida treinara justamente para isso, tanto na alta sociedade de Londres ou de Paris quanto na alta sociedade cainita dessas cidades e de Nova Iorque.

Éric sorriu ao ouvir as palavras de Patricia e se deixou acariciar. Antes de dirigir-se ao casal ao qual era apresentado, olhou brevemente para a mulher oriental e voluptuosa e, sem tirar o sorriso do rosto, piscou para ela, brevemente. Logo, voltou-se ao casal e, sempre de sorriso aberto, fez um breve meneio com a cabeça – elegante, nada exagerado.

- Enchanté.

A atitude do casal chamou-lhe a atenção. Perceber que era analisado de cima a baixo o fez lembrar-se de algo acerca do qual buscava nunca se esquecer: o mundo era muito mais do que simplesmente aparentava e o mesmo se aplicava às pessoas. Saber é poder. E saber pode significar aproveitar excelentes oportunidades, assim como a diferença entre viver e morrer, mesmo após a morte. Voltou os olhos para a loira elegante:

- Antoinette... francesa?

Ao mesmo tempo que finalizava a pergunta, agitou o vitae dentro de si, fazendo-o confluir para seus olhos. Desejava ver mais. Desejava enxergar mais do que seus olhos normalmente lhe mostravam. Seriam Dorian e Antoinette cainitas, não convidados por ele?

*Off: Gostaria de utilizar Auspícios 2 – Percepção da aura, em Antoinette. Acredito que a utilização seja em um alvo, apenas, certo? Se for isso mesmo, utilizo somente em Antoinette. Caso seja algo mais geral, gostaria de usar em Dorian, também.

Parou o carro próximo a uma barbearia. Pegou a mochila antes de colocar o capuz, sair do carro, trancar a porta com as chaves, a maldita lata velha não tinha sistema de alarme. E pode finalmente fazer sua corrida até o apartamento de seu contato. Ainda que estivesse cogitando cenários e hipóteses negativas, aquilo estava apenas em sua cabeça. Tudo parecia normal.

Com nada fora de ordem, o coração morto ficou mais calmo. Pode olhar em volta, e encontrar aquilo que alegrava e trazia um pouco de sentido para suas noites. “Ai sim, Pedrão nunca desaponta!” Mesmo ausente, ele demonstrava ter utilidade. Dez não considerou muita coisa, na verdade, nada, antes de pegar o baseado devidamente bolado e tacar fogo.

Tragando as primeiras vezes e segurando a fumaça, havia alegria e prazer. O grande entorpecimento e alivio, agora ele podia relaxar, havia feito o que precisava, saciado seu vício. “De qualidade... Isso ele não vende... Vacilão.” Observou apenas pelo gosto, pelas sensações. Não que tivesse orgulho em ostentar o rotulo, mas já era um “maconheiro” a alguns bons anos, sabia identificar um material de qualidade, mesmo quando tinha acesso a tão pouco.

Se engana quem pensa que Dezmond apagaria o baseado para a procura. Ele seguia fumando ao abrir a porta do cômodo e seguir explorando o apartamento. Ainda que sem encontrar por sinais de seu conhecido. Porém tudo em ordem, os retratos devidamente ordenados, as gavetas fechadas e sem sinais de saídas apressadas. Pelo visto, Dez realmente tinha se enganado em prever a agenda de seu conhecido, ele realmente tinha saído casualmente... Ou será que não? A paranoia surgia.

“Essas sombras...” Se pegou imaginando, quase abraçado na parede, olhando a forma como elas dançavam, tragando nervosamente a fumaça e seguindo adiante. “É só sua imaginação!” Tentava se acalmar, até encontrar aquele minúsculo sol roxo. “MERDA!” O pânico lhe toma conta por um segundo enquanto se joga ao chão em um salto torto em sem precisão alguma. “Ah... É só uma luz.” Respirou com calma, apagando o baseado e o olhou por um momento, ainda jogado ao chão. “MAN! THAT SHIT IS STRONG!” Guardou a ponta do baseado no vão criado pelos cigarros ausentes do maço e então se levantou e pareceu estranhamente atraído por um bloco de notas.

Caminhando até o objeto, iria procurar por um assento confortável, sacar da mochila uma caneta e aproveitar sua onda. Olhando para os arredores distraidamente, fazendo alguns rabiscos nos papeis, a princípio traços e um único risco circular que durou por vários segundos, até decidir desenhar um pinto. Um gigantesco pinto com veias salientes, algumas veias. Sendo generoso ao desenhar as bolas e não poupando detalhes. Vários pentelhos saindo de todos os lados, algumas gotas de sendo projetadas da fenda na cabeça. E na base, obviamente, classicamente, e porque não, um par de asas. “Perfeito!” Julgaria o trabalho ao finalmente completar o desenho, sem o mínimo de perícia, mas com a satisfação de um pintor ao terminar sua obra-prima.

“Cara... Cadê o Pedro?” Se pegou imaginando novamente. “Saiu pra Night?... Não parece muito a cara dele.... Um encontro? Menos ainda.... Velho... Eu só consigo imaginar que ele foi preso, mas o lugar parece inteiro...” Conversou consigo mesmo, tentando encontra uma resposta pelo desaparecimento do “amigo”. “Ah... Uma hora ele deve aparecer...” Mas até agora nada.

Desistindo de esperar por ele, saiu a novamente explorar o apartamento, mais especificamente, a estufa com o nano sol. “Luzes podem me ferir?” Era uma ótima oportunidade para testar, e um conhecimento importante de ter. Apenas no cenário onde elas fossem maliciosas, Dezmond procuraria por um meio de apaga-las.

O que ele realmente queria por ali não era testar sua resistência contra as lâmpadas, e sim drogas. Estava saciado pelo momento, mas a sensação teria fim eventualmente. Tinha de ter sua porção guardada, e procuraria por isso nas gavetas, armários e etc. procurando encontrar por peças já cortadas, pesadas e preparadas para a venda. Não queria colocar a mão na parte de produção, poderia afetar o resultado, possivelmente ofender o produtor ou mais simplesmente: Fazer merda. E a última coisa que Dez iria querer seria ser o responsável pela ausência de drogas de seu fornecedor. Considerando que ele encontrasse as peças separadas, iria pegar apenas o que normalmente comprava. 50 gramas que costumavam durar o mês inteiro.

Terminando de averiguar o local, tendo ou não sucesso em sua colheita. Voltaria até o bloco de notas, virando para a próxima página e deixando um aviso.

/* Passei aqui, você não estava.

Peguei o de sempre.(OFF: Apenas caso tenha encontrado e pego as drogas.)

PS: Peguei o que estava pronto em cima da mesa. Sorry Bro
PS2: Sua janela tava aberta na chuva

Dez*/

Caso tivesse pego as drogas, deixaria o dinheiro debaixo de algum peso, ao lado do bloco de notas, em uma mesa diferente de onde havia sido encontrado. Voltaria a pagina deixando o desenho do pinto como primeira vista.

“E agora?” Se pegaria imaginando ao não ter mais o que fazer. Procurar por Pedro não era exatamente sua maior preocupação, principalmente se tivesse conseguido o que queria. “O quão fodido ele pode estar pra precisar da minha ajuda? E no que caralhos eu seria útil?” Não era atlético ou esperto, a única coisa que tinha era um pouco de charme e malandragem, e isso normalmente acabava trazendo mais problemas do que solucionando eles.

Voltaria até o carro. Parecia apropriado fazê-lo da mesma forma, pela escada de incêndio, talvez fosse a droga falando. De qualquer forma, deixaria a janela fechada, tinha sido sua boa ação do dia. “Onde eu posso ir? Hoje é meu dia de folga...” Continuava com seu monologo mental. “Não vamos mudar o clássico, só procurar por uma balada mesmo.... Mas... Se bem que essa chuva ta pedindo.... Porra, dá muito fácil pra derrapar.” Cogitaria olhando a chuva a cair. “Na real que eu vou praticar uns Drifit’s” Decidiria, dando partida no motor e seguindo pela estrada. Já morando na região a algum tempo, conhecia as principais vias. E com esse conhecimento, se colocaria em direção a uma estrada próxima, que houvessem algumas curvas propícias para tentar uma derrapagem. Não seria muito mais imprudente do que a própria ideia já sugere. Fazendo as curvas em velocidade baixa, testando as respostas do carro ao balanço, chuva, puxão do feio de mão e girar a direção. Tudo precisava estar em perfeita harmonia. Claro, evitaria fazer tais imprudências em vias que fossem muito famosas por trafego intenso e vigia policial, novamente, usando seus conhecimentos e capacidades de observação para discernir tais locais.