It's the end

Falhar em desviar a atenção de Patricia da lágrima de sangue de Dorian foi uma surpresa mais naquela noite. As surpresas estavam começando a tornarem-se a regra e aquilo não agradava a Éric, exatamente. Um acorde dissonante em um tema tonal era uma boa surpresa. Pinceladas ousadas surpreendiam positivamente um amante de pinturas. Um sabor distinto e enebriante no vitae de uma amante era uma surpresa sempre bem vinda. Mas as surpresas que insistiam em aparecer naquela noite chuvosa faziam com que o nível de stress de Éric se elevasse e seu sentido de perigo subisse e baixasse de forma errática, constantemente. Odiava aquilo.

Odiava, ainda, a displicência de Dorian com a Máscara, o que ficara evidente com o descaso com que ele permitira-se chorar sangue e lamber a lágrima, mesmo diante de uma mortal que se assustava com aquilo. E pior: uma mortal extremamente valiosa para Éric. E aquilo era apenas mais um dos elementos de ódio que se somavam a raiva que Éric estava construindo em relação a Dorian. Vingar-se-ia, ainda. Mas antes, tinha que saber mais e estar em uma posição segura para fazê-lo. A paciência, realmente, é uma das mais importantes virtudes em um mundo tão incerto e perigoso como o dos cainitas. E a falta de cuidado de Dorian, certamente, um dos maiores pecados.

Ao ouvir que Thompson estava voltando e sentir que Patricia se acalmava ao sentir seu beijo, Éric pôde sentir-se um pouco no controle, outra vez. Abraçou a jovem mais intensamente e, ao ouvi-la perguntar sobre a performance, sorriu-lhe:

- Claro, a performance. Acha que é o momento? Quero que seja inesquecível pra você e pros seus convidados.

Virando-se para Dorian, disse-lhe, sério:

- Meu caro, precisamos discutir algumas coisas. Com certeza a festa no andar de baixo está muito mais interessante. Aproveite.

Ao terminar de dizer isso, deu a Dorian um rápido sorriso, evidentemente falso. Estava decidido a lidar com aquele traste no momento oportuno. Não deixaria barato nada daquilo. Também, tinha que lidar com Antoinette, mas com um pouco mais de informação e segurança.

A capacidade de Dorian de tornar-se odioso, repugnante e merecedor de ojeriza por parte de Éric parecia não ter limites. Suas últimas palavras poderiam ter sido a gota d’água, mas Éric, uma vez mais, controlou-se. Sentia ciúmes e aquilo o fazia sentir-se ridículo. Ciúmes. Esse era um sentimento que pouco conhecia, mas, por um lado, até que fazia sentido. Éric gostava de ser adorado, de ser admirado, de ser o centro. Amava aquilo. E, naquele momento, Dorian dava a entender que Éric não era o centro para Barbara, a única cainita a quem se entregara daquela forma. Odiava-a, também. Arriscara-se com ela e, ao que parecia, aquele risco não havia sido sentido com o mesmo nível de importância pela mulher, já que se entregava a outro, evidentemente inferior e desprezível. Mas por quanto tempo aquele ódio permaneceria? Para o bem ou para o mal, Barbara seguia em sua cabeça, naquela noite.

Acompanhou Patricia, sem pressa, pelas escadas, deixando Dorian para trás, após olhá-lo por uma última vez. No caminho, olhou brevemente para seu telefone, a fim de verificar se Kingsley o havia respondido. Aproveitou, durante o percurso, para ver, em meio ao público, se reconhecia alguém. Passou as mãos pelos cabelos castanhos, deixando-os ainda mais naturais – naturalmente desalinhados, em um estilo próprio e que cultivara com cuidado. Alinhou o paletó negro, a gola da camisa branca, as abotoadoras da manga. Queria estar impecável. Voltou a sorrir. Por alguns instantes, e pelos próximos, voltava a ser o centro, ainda que sua cabeça teimasse em trazer a imagem de Barbara, e, depois, de Barbara no quadro.

Seguiu pela pista com Patricia, deixando-se levar por sua mão delicada. Em meio àquela loucura, mantinha-se atento. Kingsley havia chegado? Onde estava Antoinette? Thompson já havia retornado? Aquelas preocupações, contudo, não o impediam de sorrir e prosseguir. Chegando ao set do DJ, meneou a cabeça para Four Three, com um largo sorriso, enquanto Patricia apresentava o homem, estendendo-lhe a mão.

- Four Three. É sempre um prazer conhecer um artista verdadeiro. Você sem dúvida está com a casa completamente nas suas mãos. – Disse amistoso ao homem, sinalizando para a pista de dança. Diferentemente de muitos alegados músicos, Éric, genuinamente, reconhecia uma forma de arte válida no trabalho de um DJ. Evidentemente, não de todos, não de qualquer um. E aquela não era sua forma de fazer música. Mas, via ali, processo criativo e, algumas vezes, resultados bastante interessantes. – Vou tocar um pouco de ... Éric de Coligny. – Disse, sorrindo um pouco mais. – 180 bpm. Confio na sua batida.

Dizendo isso, virou o rosto para o palco e viu o piano. Realmente, além de fazer uma performance memorável para Patricia, especialmente, e para os que estavam lá, queria usar aquela oportunidade para extravasar um pouco da frustração e do ódio que estava sentindo. Fechou os olhos por um breve instante, para recompor-se. Iria tocar um movimento de uma sonata que compusera antes de seu Abraço. O movimento seria justo o mais agressivo e feroz, que escrevera em um momento de frustração, de revolta, em Paris. As notas passavam rapidamente por sua cabeça. As sabia de cor. E já praticava, mentalmente, planejando os movimentos mais intensos e um gran finale.

Por um instante, contudo, um pensamento percorreu sua cabeça e o fez observar Four Three tempo suficiente para observar sua aura.

*Gostaria de usar Auspícios 2*

Nem sempre é necessário o uso de dons sobrenaturais. Certas coisas podem ser notadas mesmo ao olho nu dos mortais. Apenas de bater o olhar no policial, Dezmond sabia dizer que ele estava assustado e confuso com a transformação. E não era para menos, a dor causada pelo impacto, a sensação do sangue invadindo a boca pela primeira vez, aquela estranha sensação ao curar rapidamente as feridas, o surto de frenezi, nenhuma destas sensações lhe era comum e agora estava vivenciando tudo de forma tão rápida e mesmo assim não tinha tempo de compreende-las devido a fome voraz por sangue. “É... Eu fiz merda...” Não deixou de pensar, enquanto falhava em ler a aura do policial, talvez por interferência da viatura policial que passava logo agora iluminando o beco e assustando ainda mais o recém transformado vampiro.

Por mais que quisesse poder ignorar aquilo, era seu dever ajudar. Dez se via obrigado a perseguir o policial pelo beco escuro, correndo atrás dele evitando berrar já que seus ouvidos estavam cobertos. – Espera! – Levantaria ambas as mãos tentando sinalizar algo, caso o fugitivo virasse para trás em meio a corrida.

A princípio, apenas pretendia segui-lo até que ele parasse de fugir das sirenes. Com sorte, até então Dezmond não teria sido notado, e poderia tentar se aproximar do policial de forma pacifica e amistosa. E em um cenário que tivesse sido notado, tentaria também demonstrar a mesma colaboração para não espantar o fugitivo.

O Caitiff não se imaginava capaz de ser mais veloz que o policial, principalmente levando uma vida sedentária como tinha, mas caso conseguisse diminuir a distância, evitaria aproximações bruscas, apenas tentando chamar pelo policial de forma que ele lhe ouvisse. Em segunda instancia, tentando tocar seu ombro em meio a corrida, se nem assim parasse, teria de tentar derrubá-lo com uma investida no maior estilo futebol americano.

- Olha cara, eu não quero problema. Eu só quero conversar, meu nome é Dezmond, o seu? – Sem truques, uma apresentação limpa, clara e direta, caso houvesse a oportunidade de se aproximar e ele ouvir sem tentar fugir. E mesmo se ele tentasse atacar, ainda assim diria tais palavras, porém ao mesmo tempo que tentasse se esquivar de qualquer golpe, sem apresentar nenhuma reação ofensiva em resposta.

*

Saber que Kingsley estava a caminho do clube e que ele conhecia Antoinette trouxe algum alento a Éric, naquela noite envolta em incertezas, em perigos desconhecidos, em ódio, frustração e cansaço. Cansaço emocional e mental, evidentemente, haja vista que o corpo de Éric não sentia, propriamente dito, nada havia muito tempo. Já 25 anos, para ser mais exato. O cainita, discretamente, voltou a colocar o celular no bolso do paletó, após ver a mensagem e certificar-se, uma vez mais, se o aparelho estava no modo silencioso.

Ao dirigir-se ao piano, sentia uma mescla de várias emoções e o correr de vários pensamentos. Havia pouquíssimos momentos em que um artista poderia se sentir tão só quanto aquele: o momento de apresentar seu trabalho, a extensão de sua alma. Era um momento de solidão absoluta, já que nada nem ninguém poderia acompanhá-lo naqueles instantes ímpares de exposição, de vulnerabilidade absoluta, no qual não havia nenhum subterfúgio para esconder os sentimentos que eram apresentados. E eram instantes sempre únicos, ímpares, como disse, já que nunca eram iguais. Nenhuma apresentação era igual à outra. Cada uma delas era como saltar de um penhasco em direção ao desconhecido, um salto no qual mil coisas diferentes poderiam ocorrer durante a queda e mil coisas diversas poderiam esperar no destino final. E sim. Era uma queda, já que não havia modo de parar, de retornar, de retroceder, uma vez que a apresentação começasse.

Em sua cabeça, ainda, ressoava a voz de Four Three, afirmando-se um regente, um Lúcifer. Jamais havia escutado uma metáfora como aquela, o que chamou sua atenção, mas não o levou a nenhuma conclusão imediata. De qualquer modo, a metáfora, pelo menos naquele primeiro momento, o agradou. Imaginou um demônio que, com seu feitiço, podia manipular corpos e almas, fazendo-os vibrarem e se moverem ao som das batidas de sua música, fazendo-os agirem conforme seu desígnio, sem que eles tivessem a menor noção de que estavam submetidos à sua vontade. Éric podia sentir-se, um pouco, assim, também. Sabia que a música era a forma mais poderosa não apenas de transmitir, mas também de retomar e provocar emoções. E as emoções, a beleza, a tensão, a expectativa, o medo, o sonho... tudo aquilo que a música provocava era o que havia levado ele à música, desde pequeno, e que, de uma forma ou de outra, o havia levado à morte e à não vida. Éric simplesmente não existia sem música.

A comparação com Lúcifer, por outro lado, ressoou na cabeça de Éric ao ver vazio o banco onde Barbara se sentara naquela noite, em que se conheceram. Nesse caso, contudo, não era Four Three o demônio, mas aquela mulher que não estava mais lá. Ela o enfeitiçara com sua beleza, com sua rebeldia, com sua espontaneidade, com sua sensualidade, com a arte em seu corpo e a arte em seu olhar, em suas palavras. Éric sabia que era um demônio, também, e que a havia seduzido da mesma forma. Mas Barbara era Lúcifer, o maior dos demônios – ou ao menos o mais famoso. Ela havia mesmerizado aquele sentimento que surgira entre ambos, havia mesmerizado o risco que eles haviam tomado ao se encontrarem, ao beberem um do vitae do outro, ao se amarem. Por tudo que havia ocorrido nesta noite, Éric sentira que havia sido uma distração mais nas mãos daquela mulher, que se recusava a ir embora de sua cabeça e de sugá-lo, apesar de não estar mais ali. Odiava-a. Amava-a. E voltava a odiá-la.

Sentou-se ao piano. Uma vez mais, passou as mãos pelos cabelos e, uma vez mais, olhou para o banco vazio. “Putain”, resmungou para si mesmo. Correu os olhos pelo clube e levou-os, então, para Patricia e pensou em sorrir. A peça que iria tocar, contudo, já se apoderava dele. E aquela peça não tinha espaço para sorrisos. Era uma ode à raiva, à frustração e ao desespero diante do niilismo e da insignificância da vida. Não sorriu. Olhou para Four Three, meneou a cabeça – um aviso de que começaria. Sem outro aviso, assim que se fez o silêncio, atacou o piano. Nota seguida de nota, com fúria e velocidade, naquele movimento que havia sido o mais sombrio e agressivo que já escrevera. Por vezes a mão esquerda se sobrepunha à direita, se cruzavam e uma ocupava o lugar da outra. Não havia silêncio. Não havia pausas. Eram acordes e notas em tons menores, seguidos, sem permitir um suspiro de alegria ou de esperança. De certa forma, era a música perfeita para o clube, naquela noite, já que o set de Four Three não remetia a uma noite de calor e sexo em Ibiza, mas sim aos clubes subterrâneos de Kreuzberg, o bairro barra-pesada de Berlin.

A intensidade da música executada por Éric era intensificada tanto pelo acompanhamento de Four Three, que se mostrava habilidoso, quanto pelo ódio e pela frustração que Éric canalizava para aquela performance. A mistura de ambos parecia unir-se numa espiral incessante, macabra e psicodélica que, evidentemente, envolvia os corpos dos presentes. Aproximando-se do final, Éric aumentava a intensidade, a raiva, seus dedos atingiam as notas com cada vez mais força, até chegar aos acordes finais. Levantou-se do banco, sem deixar de tocar, e seu corpo acompanhava cada golpe dado, movendo-se para frente e para trás. Faltavam três acordes. Éric, de pé, sem perder o tempo, dentro dos compassos exatos da partitura que percorria sua mente enquanto tocava, agarrou com as mãos cheias as cordas do piano, e as arrancou, fazendo o instrumento ressoar aqueles três acordes finais com um som doloroso e agonizante, como se ele, ali, o matasse. Arrancou as cordas, rompendo-as do corpo do piano, de forma que todos pudessem ver. Quando a música parou, finalmente, e o silêncio se refez, deixou-as pendurar por sobre as teclas e a lateral do instrumento, como intestinos extraídos à força, relaxou os braços, olhou para o público por um instante e, com aplausos ou não, deixou o palco pela lateral, dramaticamente.


Thompson desfrutava aquela pequena e inesperada orgia com um prazer que poucas vezes tinha sentido em sua vida. Talvez apenas o gosto do vitae de seu mestre pudesse lhe proporcionar mais prazer que a boca faminta de sexo daquelas duas jovens loiras. Dominava-as com as mãos negras e grandes, tendo em ambas os cabelos das jovens atados como se fossem rédeas. Sabia que Éric o havia chamado e que ele tinha que ir o mais rápido possível. Mas não podia, simplesmente não podia interromper aquela dança de volúpia e devassidão.

Foi surpreendido, então, pelo vulto e pela batida na janela. Que merda era aquela? Um policial? Na chuva? Se molhando pra interromper uma foda? Muito difícil. Um tarado querendo participar? Mais provável. De qualquer modo, Thompson não sabia bem o que pensar, nem o que fazer. Respirou fundo. Assumindo que era mais fácil ser um tarado que um policial, deixou que uma das loiras continuasse chupando-o à vontade, enquanto puxou os cabelos da outra loira para liberar-lhe a boca e baixou o vidro devagar.

- O que que é? – Perguntou, deixando a raiva que sentia, por ser interrompido, sobrepor-se à sua surpresa e à sua incerteza sobre quem poderia ser.

Dezmond perseguia o policial pelo beco escuro. Apelava que parasse de fugir, porém sem sucesso. Acuado, o perseguido começou a derrubar latas de lixo e outras coisas, de forma a dificultar a corrida de seu perseguidor, porém Dez ainda era capaz de lidar com aquele contra-tempo, perdendo poucos segundos que se tornavam valiosos logo em seguida. No fim do beco, ao tentar atravessar a rua, o estudante pode apenas ver um carro passar levantando o policial que rolou por todo o caminho até pousar desajeitadamente no chão. – Holly fuck! – Colocando ambas as mãos na cabeça, Dezmond também se surpreendia com a cena, não tanto quanto o motorista. – Relaxa, eu sei. – Baixando levemente as mãos, mostrava as palmas de forma a parecer inofensivo enquanto se aproximava com calma. Ao mesmo tempo tentava observar um pouco da aura do motorista estranho. Ao menos o suficiente para garantir que ele fosse um mortal qualquer, e o que mais conseguisse ver de além. (Auspícios 2)

- Não foi sua culpa. – Tentou tranquilizar o coroa. – Eu não sei se foram drogas ou um surto psicótico. Mas ele precisa de ajuda, eu conheço esse cara. – O Caitiff então tentava usar de seus dotes sociais para a enrolação e distração e ganhar ao menos a confiança temporária do sujeito, ou ao menos que ele acreditasse em suas mentiras. As sirenes em volta eram exatamente a ajuda que pessoas no perfil citado poderiam precisar, mas não era o caso de um vampiro recém-abraçado. Procurando fazer contato visual com o motorista, emitia apenas uma palavra, um comando. – Ajude-me. (Dominação 1) – Sem mais palavras, Dezmond iria até o corpo caído, levando a parte do tronco e esperando que o mortal ajudasse a levantar as pernas. – Vamos colocá-lo no seu carro, você VAI (Dominação 1) nos levar até um local para ajudarmos ele. – Onde quer que isso fosse. Mas tinha de ser feito logo, antes que os policiais, bombeiros e ambulância viessem socorrer um assassino descontrolado, que geraria ainda mais problemas.

Dezmond pretendia colocar o corpo, ainda desacordado em seu plano original, no banco de trás, e sentar ao lado dele, de forma a apoiar a cabeça do ferido no colo e fazer carinho gentilmente nele tentando criar uma sensação mais agradável que pudesse diminuir o choque de acordar novamente. Enquanto isso, esperava que o coroa assumisse o volante, e através do espelho, faria novamente contato visual. – Dirija!(Dominação 1) – Ele provavelmente pediria direções de onde seguir, e Dez ainda não sabia aquilo. – Vai seguindo por essa principal... – Ia dando direções em cima da ora, curvas esporádicas para outras ruas mais movimentadas de forma a ir distraindo o motorista se necessário. Preferencialmente, Dez tentaria ir indicando um caminho para a zona mais afastada da cidade, uma região mais afastada onde um tumulto não seria notado de imediato.

- Calma... (Dominação 1) – Comandaria ao policial, caso ele acordasse, imediatamente tentado fazer contato visual e testando os limites do uso daquele poder. – Eu não vou te machucar, você precisa relaxar um pouco e eu vou explicar tudo que está acontecendo. – Primeiro teria de ganhar sua confiança. E ao mesmo tempo evitar que ele dissesse demais na frente daquele mortal que ainda não deveria estar totalmente a par das coisas.