The Legacy of Darkness - Cap II

Seus olhos estavam fechados. Os dedos deslizavam lentamente sobre o tecido escarlate do sofá sobre o qual estava sentado, na sala de seu apartamento; mas os pensamentos levavam Éric para bem longe de casa. A inesperada proposta de Patricia pegara-o de surpresa. Estava inquieto e aquilo era bom. Havia aprendido, ao longo daqueles 61 anos de existência, que ter comodidade era um prazer que deveria ser disfrutado por pouco tempo, ainda que com toda a intensidade possível, enquanto fosse possível aproveitar. Todos que ficaram confortáveis demais, por tempo demais, deixaram de existir rápido demais. Vivos ou mortos.

Abriu os olhos e suspirou. Por um momento se esquecera de que suspirar não fazia mais sentido algum para ele; mesmo assim o havia feito, quase que por reflexo de um hábito que tinha quando ainda respirava, o que tinha acontecido pela última vez havia 26 anos.

A proposta de Patricia de irem para Los Angeles e começarem algo novo lá era realmente tentadora. Sim. Ele já havia pensado em algo do tipo antes. Naturalmente, nunca havia imaginado ir para o Oeste americano, um lugar tão pouco tradicional e com tanta carência de bom gosto. Nova Iorque tampouco era Londres ou Paris, mas ao menos ali se havia estabelecido, ao longo do tempo, um pouco do que seria uma corte, uma aristocracia com tradição de ao menos 300 anos. E a produção artística nova iorquina tinha sua profundidade e relevância. Los Angeles, por sua vez, evocava capitalismo financeiro vazio, aplicativos de telefone, filmes de super heróis e todo aquele lixo cultural que, cada vez mais, dominava a chamada “indústria do entretenimento”.

Mas é justamente onde não há nada que muito pode ser feito. Que muito pode ser conquistado. Lembrou-se de quando deixou Paris, com seu então senhor, Kingsley, em direção a Nova Iorque. Ele não compreendia muito bem à época, mas o que seu senhor estava fazendo era justamente agarrando a oportunidade que agora se apresentava a Éric: ir para um lugar selvagem, perigoso e cheio de espaço para crescimento. E ele aproveitou. E ele conquistou ali, mesmo em meio aos perigos e da loucura da Batalha de Nova Iorque, mais respeito do que já tinha, mais riqueza do que já tinha, mais influência do que já tinha. Éric, por sua vez, apesar de ter participado dos esforços da Camarilla para a vitória, havia ganhado muito pouco. É verdade que não lutara fisicamente, mas se o tivesse feito, teria sido pouco útil; sua ação diplomática, contudo, tinha tido sua relevância.

Talvez aquela fosse a mudança que ele precisasse. Talvez aquela fosse a resposta para o incômodo, a inquietação que vinha sentindo crescentemente, por não estar conseguindo maiores espaço e projeção em Nova Iorque. Talvez algo especial pudesse ser construído sobre as ruínas de Los Angeles, por cima dos corpos dos anarquistas e daquela burguesia fútil e vazia. E talvez Éric pudesse ser um dos construtores. Os riscos eram altos, as mudanças seriam drásticas, mas o conforto, a comodidade e a mesmice lhe pareceram, naquele momento, mais perigosos.

Foi quando se sentou ao piano, porém, que ele terminou de tomar sua decisão. E por mais tolo que possa parecer a qualquer outra pessoa, o pensamento que lhe veio foi tocante e emotivo o suficiente para lhe dar a certeza do que devia ser feito. Lembrou-se que foi em Los Angeles que o compositor mais espetacular, em sua opinião, viveu parte da vida, faleceu, e é onde está, ainda, enterrado. Sergei Rachmaninov. Sempre pensou que eles tinham muito em comum. Dois filhos de uma nobreza desaparecida. Dois músicos. Dois românticos, na acepção tradicional da palavra.

Seu devaneio foi interrompido pela notificação e pela mensagem de Patricia. Parecia que aquela menina lia sua mente. Rapidamente, digitou sua resposta: “Você sabe muito bem que eu nunca te deixaria sozinha por aí. Nós vamos. Está decidido”. Com as mudanças que seriam feitas e com os riscos envolvidos, também não havia mais dúvidas, para Éric, de que chegara o momento de estreitar, ainda mais, sua relação com Patricia. E em uma terra sem Príncipe, aparentemente ele estaria livre para transformar a jovem em sua carniçal, sem maiores favores a serem concedidos como requisito para conseguir a permissão.

Sentiu-se vivo. Era aquilo que estava faltando. Planos, projetos, possibilidades. O incômodo ia-se de seu corpo, que era agora tomado pela excitação de que muitas coisas novas iriam acontecer. E havia muita coisa a fazer. Agora, era a hora de ser esperto. Rapidamente, digitou uma mensagem para Kingsley: “Greg, precisamos conversar urgentemente”. Sim, ele podia simplesmente ir para Los Angeles e tentar virar-se sozinho lá, mas ele também poderia, antes, consultar-se com alguém mais experiente e ver como poderia capitalizar com aquilo, fosse com seu próprio mentor, fosse até mesmo com a Camarilla nova iorquina. Afinal, ele não era um rato anarquista. Era um membro da Camarilla, não importa onde estivesse. E seus êxitos beneficiariam a Camarilla.

Éric passava os olhos pela sequência de “emojis” que Patricia lhe enviava. Um pequeno sorriso formou-se sobre os lábios do vampiro, em um misto de satisfação e de prazer. Prazer. Sim. Era prazeroso sentir que sua mera aquiescência com os planos da jovem, que, ao final, favoreceriam mais a ele que a ela, era capaz de fazê-la sentir tanta alegria. Era prazeroso sentir que dar a ela sua presença era uma das maiores satisfações que ela poderia ter. Era prazeroso ser o centro de tantas coisas importantes para aquela mulher. Era um pouco doentio, também. E egoísta. E talvez denotasse algum tipo de necessidade de autoafirmação que ele sentia, escondida em seu âmago, talvez pela educação fria, dura e distante que tivera de seus pais e tutores, algo tão comum em pessoas de sua classe. Obviamente, nada daquilo passou por sua cabeça. Éric não tinha nenhum interesse em chafurdar na escuridão mais profunda de sua alma, em seus defeitos, em suas inseguranças, em suas perversões, em tudo aquilo que, ao mesmo tempo que lhe fazia tão humano, atuava, todas as noites, para torná-lo um monstro – o destino quase certo de todos os cainitas. No momento, ele só queria agir para colocar todas as rodas em movimento, naquele novo projeto, e comemorar. Manter aquela sensação de excitação.

“Chego ao clube em algumas horas. Espere por mim. Sei que você vai estar deliciosamente linda e não quero deixar de ver isso”. Pensou, por alguns instantes, em mandar, ele também, um “emoji”; mas não encontrou nenhum apropriado... e ele simplesmente não entendia bem a dinâmica daquilo. Segundos depois, decidiu mandar o “emoji” de uma carinha amarela piscando. Arrependeu-se, mas já era tarde: já havia enviado.

Jogou o celular sobre o sofá e começou a dedilhar alguma coisa ao piano. Sem mesmo pensar, logo seus dedos deslizavam sobre o teclado do instrumento, quase que de forma autômata. Tocava Momento Musical nº 4, de Rachmaninov, o compositor que terminara de fazê-lo se decidir por deixar Nova Iorque e ir para o Oeste Selvagem. Agora, mais selvagem do que nunca.



Aplicava intensidade e emoção sobre cada nota. Se começara a tocar aquele tema espontaneamente, não o fizera sem paixão – ou o que quer que fosse que tomava seu corpo morto e que se assemelhava àquele sentimento dos vivos.

Quando terminou de tocar, erguendo as mãos do teclado, deixando-as no ar por um instante, ouviu, novamente, o vibrar do telefone. Levantou-se e pegou-o, fazendo os gestos necessários para poder ver a mensagem de seu mentor. Ao contrário de seus pais, Gregory Kingsley fora acolhedor com Éric, ao longo de parte de sua vida e durante toda sua não-vida. Não que nunca tenha havido aspereza, lições duramente ensinadas e momentos em que um quisera arrancar a garganta do outro a mordidas. Mas Gregory era o mais próximo que Éric tinha de uma figura paterna, ao mesmo tempo que era seu suserano. “Está tudo bem. Mas preciso discutir uma questão urgente. Não quero te incomodar. Posso ir para aí”.

Ao terminar de mandar a mensagem, abriu a porta da sala, que dava acesso a outra parte do apartamento, onde provavelmente seu carniçal, Howard Thompson, estaria.

- Apronte o carro. Vamos sair. – Disse ao homem, para, logo depois, ir a seu quarto e terminar de vestir-se, tanto para ir ver seu mentor, quanto para, depois, ir ao clube comemorar aquela decisão que lhe permitira ascender ou afundar e desaparecer.

Não demorou muito para que Éric estivesse devidamente vestido. Vestia uma camisa negra de algodão, sem bolsos, cuja quantidade de fios permitia ao tecido ser leve e suave. Deixou os dois primeiros botões, próximos à gola, abertos. Vestia, também, um costume igualmente negro, cortado à perfeição para seu corpo. Com apenas dois botões, o costume tinha um caimento moderno e era um pouco menos formal, sem deixar de ser elegante. No bolso do paletó, colocou um lenço cor de sangue, que ganhava destaque em meio à roupa completamente negra do cainita, complementada por sapatos derby, também negros, de sola de couro. No pulso direito, o relógio Patek Philippe, que ganhara de seu mentor, quando completara 18 anos – objeto que sempre o acompanhava. Deixou as mangas da camisa sem abotoar, ficando soltas, o que, aos olhos de um leigo, incrivelmente deixavam o visual mais estiloso, com um toque de je ne sais quoi. Aos olhos de um interessado ou de um especialista em moda, seria uma maneira inteligente de conferir ao visual uma certa sprezzatura, uma forma incomum de vestir-se, mas adequada, elegante, ao mesmo tempo que conferia à imagem uma inquestionável força de personalidade, individualismo e irreverência. Diante da construção do visual e do porte de Éric ao incorporá-lo, ninguém teria dúvida de estar à frente de alguém pertencente a uma linhagem antiga, criado nos mais seletos grupos sociais e pertencente a um mundo quase inalcançável.

Ao longo do caminho, a bordo de seu carro, guiado pelo carniçal Thompson, Éric informou-o de que iria à casa de Gregory Kingsley e que ele deveria aguardar dentro da mansão, pois, posteriormente, iriam ao clube de Patricia. Informou o carniçal, também, que ele deveria, a partir do dia seguinte, começar todos os preparativos para que se mudassem a Los Angeles o quanto antes, e que o homem deveria tomar todas as medidas necessárias para que as coisas estivessem prontas e perfeitas, como ele bem sabia que era exigido, sempre. Éric sabia que nada daquilo era simples, mas o senso de urgência, a excitação pela mudança, pelas possibilidades lhe faziam, de certa forma, já querer estar lá, na Califórnia. Ao mesmo tempo, lembrou-se de se acalmar. Antes de tudo, queria definir bem as coisas com Kingsley e descobrir o que poderia conseguir do mentor, da corte de Nova Iorque ou até mesmo do Príncipe, com aquele movimento ousado – mudar-se para um território anarquista, mesmo sendo um membro da Camarilla, permanecendo um membro da Camarilla e trabalhando a favor da Camarilla, para a construção de uma nova sociedade adequada em LA. E, de preferência, uma sociedade na qual ele tivesse destaque e na qual a qualidade artística do lugar fosse ao menos respeitável. Paralelamente a essas conjecturas, também levava sua mente ao clube de Patricia, onde esperava relaxar, sentir-se vivo, alimentar-se de beleza e de sangue e, possivelmente, iniciar o processo de ter controle completo sobre sua aliada – tanto para sua segurança, quanto para seu benefício próprio, como, também, como forma de recompensá-la. Afinal, não tinha nenhuma dúvida de que seu sangue era valioso, e dá-lo, mesmo uma gota, era uma dádiva equiparável a um presente de um deus antigo e pagão.

É verdade que muitos desses pensamentos poderiam ser considerados megalomaníacos por muitos homens e até mesmo por alguns vampiros. Mas somente seriam considerados assim por seres sem visão. Afinal, qual é o limite para uma criatura imortal, mesmo jovem, com poderes sobrenaturais e cujo sangue pode ser traçado até Caim? Apenas aqueles que quisessem se acomodar a uma existência fútil, rasa e inútil poderiam desprezar tudo o que poderia ser feito naquelas condições.

Ao entrar na mansão, Éric percorreu seus salões, escadas e corredores sem pressa, com seus passos firmes, acompanhados pelo som inequívoco do solado de couro de seus sapatos sobre o piso. Observava, sem pressa, as paredes, os quadros, os objetos de arte, os detalhes, sem se deter diante de nenhum, seguindo sempre em frente. O bom gosto de Kingsley era indiscutível e muito bem conhecido por Éric, e aquilo lhe dava orgulho, pois ninguém jamais poderia, de forma fundamentada, questionar a qualidade do sangue que compartilhavam. Por alguns instantes, Éric sentiu-se como uma criança, cheia de orgulho do pai, que considera ser um super herói, um ser mágico, capaz dos maiores feitos e façanhas. Logo, contudo, voltou encher-se de orgulho próprio e de determinação, ciente, também, de seu valor, de sua importância e de suas necessidades. Entraria no quarto da pessoa mais importante em sua vida, que lhe dera seu sangue e, com isso, a imortalidade; mas entraria, também, no quarto de um deus vaidoso, inteligente e especialmente astuto que, apesar de o amar, tinha em sua mente, também, seus próprios interesses e intenções.

- Que bom que vim até aqui e não te arrastei até minha casa. – Éric disse sorrindo ao seu senhor, deixando os olhos, em seguida, se encherem de prazer pela cena de volúpia e depravação que ocorria ali. – Eu não teria nada disso para te oferecer hoje.

Ao ouvir as palavras de Kingsley, caminhou com calma até a poltrona indicada, soltando o botão de seu paletó, mantendo o sorriso no rosto e os olhos sobre a cena interessante que prosseguia, alheia aos dois. Quando terminou de sentar-se, voltou a olhar seu mentor e antigo senhor e, muito seguro, calmo, apesar da excitação que continha dentro de si, disse-lhe:

- Greg, você sabe que eu te amo e que sou sua cria e sempre serei. Você sabe, também, que tudo que eu procuro conquistar e construir, não faço só por mim, mas por você, porque minhas vitórias são suas, também, assim como eu consigo disfrutar de tudo o que você conquistou e construiu aqui em Nova Iorque. Mas o que acaba sobrando para mim aqui são migalhas, Greg. Você sabe que eu posso muito mais. Você sabe que eu mereço muito mais. – Éric voltou, então os olhos para a orgia, não porque se havia distraído, mas porque queria fazer uma pausa dramática em seu discurso. – E você sabe que não há muito espaço aqui pra mim, e que eu levaria séculos para fazer aqui o que eu poderia fazer em um lugar com uma competição menos... desleal. – Éric sorriu um pouco mais intensamente nesse instante, mas não era um sorriso de alegria, mas um sorriso irônico. – Decidi que vou para Los Angeles. Patricia vai comprar uma galeria importante lá, e acho que é a oportunidade perfeita para eu me mudar e começar novamente, como você começou, quando veio comigo pra cá. Mas essa oportunidade não é apenas pra mim. É uma oportunidade pra você e para toda a Camarilla. Você sabe melhor do que eu que aquele lugar está decadente e tomado por anarquistas. E eu estou disposto a colocar meu pescoço em jogo para fazer daquele lugar um lugar decente. Ainda que leve tempo. Ainda que isso coloque em risco minha existência. Los Angeles pode voltar a ser um principado, Greg. Só falta alguém com a nossa linhagem, com a nossa qualidade de sangue e coragem, para fazer isso acontecer. – Nesse ponto, Éric tornava-se incisivo, firme, tentando mostrar para seu mentor como tudo aquilo que lhe dizia era não só razoável, mas claro, evidente, além de tentar contagiá-lo com a excitação e o senso de aventura e a possibilidade de conquistas e glórias que se apresentavam. Éric sabia que Greg, como ele, e como Rachmaninov, eram românticos, eram capazes de se nutrirem de sentimentos grandiosos e agirem com base nisso, para alcançar coisas impossíveis. – Quero fazer isso por mim, Greg, óbvio. Mas quero fazer isso, também, por você, e por isso quero sua benção. Também acho que devemos usar essa oportunidade para ganharmos prestígio – nós dois – com o Príncipe ou mais além. Porque a reconquista de Los Angeles vai ser um feito extraordinário.

Após dizer todas aquelas palavras, Éric colocou-se em silêncio. Seus olhos estavam fixos em Gregory, como se não houvesse uma orgia ali. Como se não houvesse nada mais, a não ser os dois e a espera de uma reação, de uma resposta.