The Legacy of Darkness - Cap III

Éric demorou-se, por alguns instantes, observando as identidades falsas que adquirira, em absoluto silêncio. Não se importou com o valor que seu carniçal teve que pagar por elas. O que importava era tê-las. As duas eram significativas. Uma delas, por meio da qual assumiria o nome de Athos Grey, simbolizava o próximo passo em sua não-vida. Simbolizava, aliás, de alguma forma, o abandono de sua vida. Após tornar-se um imortal, mantivera seu nome – Éric de Coligny. Mantivera, assim, alguma conexão direta com seu passado, com quem fora enquanto respirara, com sua família – ainda que eles estivessem todos mortos. Athos Grey era um nome completamente novo, e Éric o escolhera em razão do significado individual de cada um dos nomes. Athos, um nome grego, antigo, mitológico, um dos gigantes, criados a partir do sangue de Urano, derramado sobre a Terra. Grey, um sobrenome anglo-normando, uma fusão da França com a Inglaterra, o nome de uma família aristocrática já desaparecida, assim como eram os Coligny. Quem sabe, em pouco tempo, não seria conhecido apenas e simplesmente como Athos, tal qual uma figura mitológica, envolta em mistério e lendas?

A outra identidade, não obstante Éric não desse importância para o nome ou sobrenome que carregava, já que pretendia utilizá-la para um fim prático, determinado e único, simbolizava um passo novo para Éric. Um passo em direção ao pragmatismo, à crueldade e à frieza. Conhecia bem aquelas características. Não era estranho a nenhuma delas, pois já as havia utilizado e havia sentido seu gosto agridoce em diversas ocasiões, em disputas sociais pelo por espaço e por poder na alta sociedade e, em alguma medida, na sociedade dos Membros; contudo, era a primeira vez que mataria em nome do pragmatismo, de forma fria, talvez cruel. Apesar de não sentir repulsa ao que teria que fazer, questionava como se sentiria instantes antes de o fazer e no exato momento em que o fizesse. Naquela noite, mataria o capitão da polícia de Nova Iorque.

A raiva que sentia e o atiçamento da Besta, dentro de si, permitiam-lhe lidar de forma mais fácil com o sentimento dúbio a respeito do crime que teria que cometer. De algum modo, sentia que a morte do capitão traria alguma paz a sua Besta; não demorou para perceber, porém, que o que lhe traria, realmente, satisfação, paz e prazer, seria sua vingança contra Don Paollo. E aquela certeza tornou-se ainda mais clara, assim que ouviu dos lábios de Howard Thompson que Patricia estava entre a vida e a morte no hospital. Ela era, além de sua amiga, seu bem mais precioso. Sem dúvida, era o que tinha de mais valioso. Precisava salvá-la, protegê-la e vingá-la também.

- Você fez muito bem, Howard. Você fez muito bem. – Disse Éric, levando a identidade de Athos Grey até sua escrivaninha e colocando-a dentro de uma gaveta, bem guardada. A outra, a que usaria naquela noite, deixou sobre o móvel. Caminhou até uma poltrona imponente, próximo ao piano e sentou-se de maneira confortável, ciente de que era um deus e de que ali era seu templo. Levou o pulso direito até a boca e fez nele um corte com seus caninos, deixando seu vitae surgir de sua carne. Deixou o pulso ali, displicentemente no ar, com o braço apoiado no braço da poltrona, em um ato que não deixaria a menor dúvida, para seu carniçal, de que lhe ia alimentar. De que lhe ia premiar pelo serviço bem feito.

- Venha, Howard. Beba.

(Dou 1 ponto de sangue ao carniçal)

Diante do prospecto de perder sua aliada e potencial carniçal, Éric decidira garantir que o seu único servo estivesse bem alimentado e contente. Não obstante isso, lhe daria apenas um pouco de seu sangue. Sabia que precisaria valer-se de seu vitae mais vezes naquela noite, e que teria que alimentar-se antes de o Sol nascer novamente. Enquanto seu carniçal sugava o sangue de seu pulso, recostou-se mais na poltrona e fechou os olhos, disfrutando do momento, enquanto dizia:

- Deixe minha roupa pronta e o carro. Vamos ver Patricia e depois teremos uma noite... interessante. Ela não está no Community Memorial Hospital, está?

Quando sentiu que havia dado sangue o suficiente ao carniçal, puxou seu pulso de sua boca, afastando-o levemente com a ponta do pé, mais como uma indicação de que ele deveria parar de sugar. Levantou-se, lambeu o pulso, a fim de fechar o corte que havia feito, e aguardou que Howard seguisse suas instruções, para vestir-se, pegar a identidade falsa e ir até o carro e, finalmente, ao hospital.

A ira havia dissipado todo o resto de sono de Miguel.

Ele viera com sua família para Los Angeles acreditando que estaria livre daquele filho da puta. Não que pretendesse deixa-lo para sempre, o plano era apenas se recompor em uma terra de liberdade antes de voltar à guerra. Mas Russan os encontrara e realizara um ataque.

Jogou o celular na parede, despedaçando-o. Sua esposa tentava contê-lo, mas era difícil se controlar. Ele se foca no rosto de Angela, pensa em tudo o que passaram. Ele ergue-se contra a Besta em desafio, confrontando-a diretamente, forçando-a a recuar. Agora ele venceria.

Após vários minutos pondo os pensamentos em ordem, ele segura o rosto de Angela entre as mãos e sorri, confiante.

– Não se preocupe, não vou perder a cabeça desta vez. Ficará tudo bem.

Ele se arruma pra sair. Não se entregaria sem luta.

– Tenho procurado por aliados nas últimas noites. Creio que se encontrar a pessoa certa, algum Barão poderoso, posso fazer um acordo e conseguir alguma solução para nosso problema. Não se preocupe, nós vamos perseverar.

Muitos viam os Brujah como brutamontes, até sem cérebro, mas Miguel era diferente. Até sabia se virar em uma briga, mas seu negócio sempre foi a facilidade em fazer contatos, reunir pessoas e angariar aliados. Ele havia feito isso em Chicago e não seria diferente em Los Angeles. Despediu-se do pai e da esposa, deixando-os cuidando do bar – mais uma noite como qualquer outra – e entrou em seu carro. Era hora de fazer amigos.

PS: 13/14
FV: 08/08
OBS: Respirando, Pele ruborizada.

---

Problemas e mais problemas, a fuga de New York para evita-los pareceu ter o resultado contrário. Em Vegas tinha encontrado inimigos e decepção, e pouco pode tirar de positivo da experiencia. Dezmond agiu com cautela, escondendo-se durante os desastres, e no tempo de reclusão fez planos.

“Eu preciso de um novo lugar pra morar... Uma cidade sem terroristas de preferência....” Usando o aplicativo de mapas básico deu uma olhada nas regiões americanas próximas. Não era muito conhecido daquelas áreas, mas conforme ia afastando a visão e deixando ver apenas as maiores cidades viu alguns nomes conhecidos. “São Francisco... Lá tem a ponte? Mas parece meio longe... Phoenix, eu lembro do nome, mas não sei nada de lá.... Los Angeles.... Eu lembro de lá por algum motivo....” Aproximando o mapa e pesquisando um pouco mais lembro do motivo. “Ah, Hollywood, agora faz sentido....” Com mais alguns cliques: “4 à 5 horas de viagem de carro.... Se eu for rápido eu chego lá antes das três da manhã.... Oh... Eles têm uma faculdade por lá... Acho que achei meu destino.” Infelizmente a partida acabava por se atrasar. Imaginou que seria no mínimo adequado comunicar a Williams de sua partida, mas ele não atendia ao telefone. “Por que caralhos você tem um telefone se não atende?”

Ignorando a sensação, o Caitiff foi logo se aprontando. Juntando suas roupas em bolsas de viagem e alguns outros objetos menos importantes na mochila da faculdade junto com vários outros cadernos de rabisco, anotações e inclusive um dedicado a anotar seus sonhos de teor profético e desastrosos. Com as malas prontas jogou tudo no porta-malas do velho Corolla e pôs-se a dirigir até a casa de Williams, arriscando mais uma ligação antes de partir, mas já sem esperanças.

Caso ele não atendesse, não devia ter tanto problema em encontrar a casa de sua cria. Estacionaria um tanto afastado da casa, para observar o local de longe e checar se parecia seguro se aproximar. Se haveria algum tumulto em frente a casa, ou se tudo parecia normal no interior com luzes acesas e pessoas sentadas em cadeiras frente a TV ou junto à mesa.

Naquela noite Dezmond ainda estava com sua aparência habitual, jeans escuros, tênis verde com detalhes em branco. Camisa branca, invisível debaixo de uma camisa de flanela quadriculada em verde, preto e branco. Um casaco leve preto com capuz, e um colete jeans com diversos bottons. Não menos importante, a infame toca vermelha que nunca tirava. A pele ainda estava rosada, artificialmente bem como os pulmões continuavam a simular uma respiração.