Domínio de Sangue

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Após algum tempo longe da política Cainita, Paradise se vê novamente andando pelos corredores do The Mirage. Há décadas, o mega-resort era lar do Elísio da Camarilla e era lá que o Samedi se encontrava. Uma ala do hotel era totalmente dedicada a esse propósito, havendo diversos pontos de acesso, claro, reservados aos Membros. Elevadores com requisito de cartões de acesso, portas eletrônicas com senhas, alçapões secretos que levam a vias subterrâneas, entradas guardadas 24 horas por Mortais ou Carniçais e entre muitas outras, restritas a seus conhecedores. De toda forma, era possível dizer, ainda que com alguma contestação, que aquele era o lugar mais seguro de Vegas.

Sob o véu de sua segunda identidade, o agora Múmia, dirigia-se ao seu objetivo. Uma música ambiente preenchia o ar, saindo por alto falantes distribuídos por toda a extensão do hotel. Quadros de pintura a óleo detalhadamente emoldurados coloriam seu caminho, cada um com o devido destaque dado ao autor da obra. A iluminação é perfeita, como se fosse feita para não se perder nenhum detalhe da arquitetura e dos adornos que certamente custaram uma fortuna. O Samedi passa por halls de piso lustroso e por jardins com teto de vidro que revela o céu noturno e estrelado. Ninguém estranha sua presença ali. O fim de seu caminho se dá num corredor sem saída no 16º andar, numa porta simples ao lado de uma estátua de meia altura de um anjo com seus cabelos encaracolados, asas retraídas e uma espada segurada pela sua mão direita. Sabendo que já era esperado, ele gira a maçaneta e adentra.

O recinto é amplo e bem iluminado, com móveis de ótima qualidade. Há um sofá em suede preto que fica na extremidade esquerda do cômodo, mais próximo à entrada; quatro jarros de porcelana com uma palmeira laca em cada, que adornam os cantos do local; além de uma estante de livros à direita da entrada. No centro do aposento, uma mesa de escritório em madeira suporta algumas pastas e papéis, um abajur e uma caneta tinteiro. Atrás da mesa, sentado em uma poltrona numa posição confortável está algo que já foi um homem. Ele veste uma camisa de linho púrpura com as mangas dobradas até o cotovelo, dando destaque a seus braços fortes. Sua pele é acinzentada e enrugada, o que se destaca ainda mais em seu rosto, com rugas humanamente impossíveis. A testa proeminente, juntamente com o nariz largo, lhe dá um ar intimidante. Ele conversa com uma mulher que contrasta totalmente com sua aparência. Ela é alta, de pele alva, olhos azuis e cabelos longos, castanhos e volumosos. Suas curvas são perfeitamente desenhadas em seu corpo coberto por um justo vestido branco que a cobre dos ombros até a metade da coxa. Algumas joias e um par de botas de cano longo completam seu visual, junto ao usual acessório vermelho, um lenço de seda amarrado ao pescoço.

Ao perceber a chegada do convidado, o Barão Gutenheimer, cujo título adquirido em vida, segundo as histórias, foi levado consigo para a imortalidade, interrompe o diálogo para recebê-lo.

O interior da pequena igreja é escuro. A estrutura é simples, com pilares laterais de mármore e um teto repleto de vigas de madeira que se cruzam num emaranhado quase desigual. As poucas lâmpadas e velas do local iluminam só algumas partes do salão amplo em que Malika se encontra. Ela está sentada sobre um os dos vários largos bancos de madeira escura. A maioria deles já tem um aspecto desgastado e em parte destes já se pode ver os focos de cupim. Um Diácono, um homem jovem de cabelos escuros, caminha pela nave com suas longas vestes brancas. Ele se dirige ao altar e começa a fazer suas preces, voltado para a clássica figura do Cristo, pregado à cruz por suas mãos e pés sob uma placa que o intitula 'INRI'. Malika, claro, já havia visto aquela imagem diversas vezes em sua vida, podendo-se afirmar que aquele homem morto há séculos lhe representava uma marca permanente.

No entanto, a Malkavian não estava naquele local buscando por perdão ou iluminação divina. Sua estadia na igreja, assim como em San Diego, tinha um propósito. Carmem e Malika haviam sido chamadas àquela cidade pelo Príncipe Toreador José Davor. Depois da saída da antiga Príncipe Tara, que foi atraída a Los Angeles pelo vácuo de poder, José assumiu sua posição, ficando em uma situação não muito confortável. A proximidade com a fronteira mexicana e com LA tornava San Diego um alvo recorrente de Crias Sabá e arruaceiros Anarquistas, por isso o Príncipe não viu solução a não ser solicitar ajuda externa para resolver alguns dos problemas. Carmem foi escolhida pela sua sabedoria e experiência com a Gehenna, Malika, por sua vez, possuía reputação suficiente para ser uma agregação desejável.

O caso em questão, era sobre o desaparecimento de um Membro, Clark M., que costumava se alimentar de fiéis do bairro Tierrasanta. Relatos locais também apontaram que a igreja em questão tinha muitos frequentadores que não eram vistos há alguns dias, o que levou as duas até lá. Carmem também estava sentada em um dos bancos, na ala esquerda três fileiras atrás de sua cria. Vestia um vestido leve e florido, passando-se por uma fiel perfeitamente. Ambas observavam tudo atentamente, procurando alguma pista que estivesse à vista. As poucas pessoas que frequentavam o local, cerca de uma dúzia, estavam sozinhas e quietas, cada um recluso a sua própria meditação. O Diácono termina suas orações e se volta para a público, seus olhos se cruzam com os de Malika e ele vem até ela com um sorriso manso. Sentando-se ao seu lado, ele a aborda:

- Quem dera metade do rebanho tivesse um olhar tão puro... O que te traz a nosso meio?

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As luzes de coloração rosa que criam um ambiente aconchegante, o cheiro doce de perfume importado e o som indistinguível do saxofone que toca ao fundo são as marcas registradas do local pelo qual Jack caminha. Uma aquisição ardilosa, envolvendo atos questionáveis e consequências as quais o Nosferatu ainda estava para descobrir. De qualquer forma, o prostíbulo lhe rendia frutos. Renda, fama, influência, e informações. Todos estes, benefícios de valor grandioso, os quais um negociante imortal sabia muito bem como aproveitar. Na cidade do pecado, a luxúria só perdia para a ganância, mas não havia por que não desfrutar do segundo lugar.

O lugar estava cheio, preenchido em sua maioria por turistas, que sabiam bem como aproveitar as noites em Vegas. White Candy também caminha pelo salão, usando um vestido lustroso e chamativo tal qual Jessica Rabbit. Seu olhar é afiado, buscando identificar o alvo perfeito para cair em seus agrados. A Mortal era esperta, não tanto quanto seu regente, mas o suficiente para ser reconhecida por ele. Ela troca um olhar descarado com Jack, dando-lhe um sinal havia algo a contar. No entanto, a oportunidade adiava o encontro, um cliente, um investidor de poder que poderia lhe render bem mais que apenas dinheiro. A prostituta endireitava-se em seu salto alto, ajustava o decote, piscava para o seu patrão e dirigia-se para o colo de sua próxima vítima, ainda que não no sentido literal da palavra.

A noite estava apenas começando e Jack já começava a se dirigir a seu escritório para cuidar de negócios pendentes quando uma voz lhe chama a atenção. Uma voz feminina soa em meio ao Jazz alternativo, com um sotaque diferente. Ele vira-se e se depara com uma mulher sorridente, a qual ele não reconhece. Ela está sentada em um dos sofás entre duas garotas que a envolvem em um abraço seduzente. Ambas loiras, com cerca de 18 anos de idade, tem suas cinturas agarradas pelos braços finos da mulher e beijam seu pescoço com risos de luxúria. A dama, que parece aproveitar as carícias presenteadas, veste calças e um corselete, ambos de couro preto, além de botas de salto alto. Seus olhos finos, que denotam uma descendência asiática, estão adornados com uma sombra escura, e fitam o Nosferatu com uma avidez felina.

- Sr. Hunter. Que bom te encontrar em um momento tão oportuno. - o sorriso estampado não deixa seus lábios, cobertos por um batom roxo escuro - Junte-se a mim. Há muito que eu quero discutir com você, mas seria um pecado deixar os braços de belezas tão envolventes. - ela apalpa o seio volumoso de uma das garotas.

A casa de Deus também era sua casa, ou pelo menos era assim que Malika pensava. Não havia como apagar suas raízes, entretanto o sangue que lhe fora presenteado naquela fatídica noite também desempenhava um papel de destaque. Uma existência entre a loucura e a santidade. Cabia à Malkavian dizer qual das partes teria o papel principal. Carmem a olhava discretamente, com seus cabelos loiros, escondidos por um lenço fino, quase como um véu. Seu olhar julgava e instruía, quase como um lembrete de suas palavras de noites atrás.

"Criança, nós não estamos aqui por que um Príncipe solicitou nossa presença. O destino tem um propósito pra todos, muito maior que a política dos Membros, e o meu já está escrito. As noites seguintes te provarão e eu estarei olhando de perto. Ache seu propósito antes que o destino decida por você."

As palavras da Mentora nunca eram vazias, Malika sabia disso. Sabia também que aquela era uma oportunidade de provar o seu valor. Se não para Carmem, então para ela mesma, e se não para ela mesma, então para o Senhor. Seus pensamentos são interrompidos pela presença do Diácono. O jeito desajeitado dava à Lunática um ar ainda mais inocente, fosse aquilo intencional ou não. Sua resposta trazia certa sabedoria, e uma vacilante culpa.

O rosto de homem se molda em dúvida. Seus olhos, a janela pela qual Malika tentava observar como suas palavras insinuavam, não revelavam muito, mas em meio a uma tonalidade de aura ordinária, um lampejo de cor se destaca. Talvez fosse o nervosismo que a presença de sua Mentora colocava sobre si fazendo sua perspicácia não ser tão acurada como o de costume, no entanto, a Malkavian acha ter visto por um momento uma faísca verde preencher a aura do Mortal. Aquilo colocava em cheque a pureza do homem que deveria ser santo, porém a dúvida ainda permanecia.

- A fé é sempre importante, mas sempre existirão outros problemas afligindo as almas dos pecadores. - o Diácono responde colocando a mão sobre a da Imortal - O que eu puder ajudar... podemos conversar quando os demais tiverem se retirado.

A conversa entre o Rato de Esgoto e o Cadáver continua. O Barão Gutenheimer, com uma pompa incomum à maioria de seu clã, explica a seu subordinado os detalhes não tão bem esclarecidos.

- Felizmente ou não, meu caro Múmia, me refiro à Camarilla como um todo. Não creio que haja desconfiança para com o nosso clã mais que para com os demais, se é que posso chamar isso de desconfiança. Talvez seja apenas o Círculo Interno sendo mais cauteloso com os Principados mais próximos à fronteira. Sabemos que o México está infestado de Bandos e lugares como esse se tornam atrativos muito facilmente. San Diego já está experimentando esse tipo de problema, assim como Phoenix. Pode não demorar muito até nos afete também. De toda forma, para prezar pela nossa paz devemos acatar as exigências enquanto for conveniente. Temos um ambiente de prestígio para nosso clã aqui, como nenhum outro lugar, por isso não podemos arriscar perdê-lo.

Depois disso, Gutenheimer se ajeita em sua poltrona e começa a verificar alguns documentos em sua mesa.

- Seu lacaio?! Robert Dumper, se não me engano. Claro, irei conseguir um lugar pra ele na equipe de limpeza dos quartos, se for do seu agrado.

- Bem, já que os detalhes detalhes estão acertados... Informei sobre suas novas atribuições aos Membro de minha confiança e preparei um escritório para sua estadia durante esse período, a Dama irá lhe auxiliar nos demais assuntos. A propósito, há uma questão pendente que quero que você veja a fundo. Nesta última semana, tem chegado a mim alguns relatos de um comportamento anormal dos ratos nos esgotos. Parece que uma parte das pequenas criaturas não tem respondido à influência do Poder do Sangue como normalmente fazem e alguns até falam sobre ninhadas que passaram a se tornar agressivas. Como você bem sabe, alguns Filhotes dependem das criaturas para a sobrevivência e essa anormalidade pode comprometer a existência do Clã sob as ruas. Deixo em suas mãos, então, a resolução do problema, e caso vá ao subterrâneo certifique-se de estar em sua aparência convencional. Alguns Membros sabem de seu gosto pessoal por essa forma, mas os mais reclusos podem lhe confundir com um intruso. Melhor evitar esse tipo de desentendimento.

- Se não tiver mais nenhuma pergunta irei voltar aos afazeres. Foi um prazer, Múmia.

O Diácono não era um homem vivido, ou era o que sua aparência sugeria. Agora, vendo mais de perto, qualquer um sugeriria que ele não passava dos vinte e cinco anos. No entanto sua parcimônia, clássica de membros do clero, continuava a resplandecer em sua face. Mesmo após a rejeição de seu toque acalentador, o mesmo não demonstra mágoa ou reação de alguém cuja empatia havia sido insultada. Malika, claro, ainda nutria desconfiança pelo homem, mas o fraco controle sobre sua leitura da aura, que já havia se esvaído, não podia nem confirmar nem negar a veracidade de suas expressões mais recentes.

- Imagino que assuntos particulares e tão urgentes não devam ser expostos em meio ao grupo de oração. O confessionário está sendo usado pelo Padre Frederick. Eu sou o Diácono Carlos, podemos conversar na área comunal dos fundos se você quiser...

Ele aguarda a resposta com um sorriso no rosto. Era óbvio que Carmem iria intervir caso seus sentidos captassem que algo de ruim estava para acontecer a sua Cria, e a própria Malkavian sabia se proteger muito bem. Cabia a ela decidir como progredir com suas ações.

Paradise tirava as próprias conclusões a respeito dos eventos explanados pelo Barão. De acordo com sua interpretação, contanto que todo esse conflito político não lhe afetasse, tudo estava certo. Seria uma presunção válida, mas sabe-se que o lixo do quintal do vizinho espalha fedor em todas as direções. Só o tempo poderia dizer o que era certo e o que era errado, enquanto isso problemas mais urgentes demandavam atenção.

- Imaginei que pudesse fazer este pedido, então fiz os preparativos de antemão. Designei a um jovem e promissor Membro a tarefa de lhe auxiliar no que fosse necessário às investigações. Ele possui as habilidades necessárias, além de conhecer boa parte dos esgotos, atende pelo nome de Yarn. O instruí a aguardar em uma das passagens subterrâneas do hotel, então a partir do seu contato ele seguirá suas orientações.

- O demais, confiarei ao seu julgamento.

Após as recentes empreitadas que levaram Rian a atravessar o Atlântico, o Gangrel estava de volta ao Condado de Clark. Qualquer um que tivesse alguma gota de bom senso saberia que isso era loucura, levando em conta suas condições atuais, mas não era o acaso que o levava a colocar novamente os pés no Las Vegas Valley. A carta que ele segurava tinha apenas um endereço, Prevost Pass 16, escrito com a caligrafia de sua irmã. Por anos, ela não havia saído da segurança de sua casa e do dojo, no entanto o recado foi só o que Rian encontrou quando retornou de sua viagem. Só isso era o suficiente para se esperar o pior, porém no começo de sua jornada até o local designado, uma mensagem curta o alcançou:
"Claire está segura, mas ainda requisito sua presença.
Gutenheimer."

A região metropolitana da cidade do pecado era vasta e com uma imensa população de mortais e imortais, o que dava ao Membro certa confiança em perambular por partes menos vigiadas. Rian era jovem, mas esperto. Não havia sobrevivido até aquele ponto por acaso, por isso viajava com cuidado e sempre atento. A cidade de Henderson, apesar da proximidade, não era tão suntuosa quanto sua irmã Las Vegas. As ruas suburbanas eram sujas e escuras, o que entretanto era uma vantagem para o Gangrel, que logo chega a seu destino. O endereço pertencia a uma pequena casa de teto baixo e cores desbotadas, muito semelhante às outras residências que compõem a rua. Não muito tempo depois dele estar prostrado no local, um sujeito sai de dentro de alguns arbustos batendo folhas de seu casaco numa cena no mínimo estranha. Suas roupas estão sujas e parecem apenas ter a função de o deixar esquentado durante a noite, enquanto que seu rosto está completamente tomado por uma grande barba cinzenta. Ele atravessa o caminho do Forasteiro e deixa algo cair no chão.

- Ele vai chegar logo - cochicha o homem enquanto faz seu caminho para longe dali.

Rian se abaixa e apanha o objeto deixado pelo sujeito, uma chave. Imaginando do que se trata, ele se dirige até a casa e a abre. A residência por dentro é ainda menor do que aparenta por fora. Apenas três cômodos, um deles sendo um banheiro com apenas um sanitário. Além disso, o único objeto presente no lugar é uma mesa velha com duas cadeiras de madeira. Alguns minutos depois, o Gangrel ouve três batidas na porta e uma voz masculina do lado de fora.

- Boa noite velho amigo.

A cada noite, Rian percebia que este mundo escondia muito mais do que ele pensava. A cada resposta encontrada, mais uma infinidade de outras perguntas surgiam. Em pouco tempo ele descobriu que explorar o Mundo das Trevas era como tentar mapear o fundo do mar com um lápis e um papel. E mais e mais se provava o velho ditado de que a melhor companhia é a sua própria. No entanto, os laços mortais do Gangrel impediam esses antigos pensamentos de se tornarem totalmente verdade. Claire era alguém inestimável e quem ousasse tentar tirá-la dele estava com os dias contados.

Sozinho naquele casebre, o Forasteiro resgata algumas lembranças de um passado próximo. De fato, Gutenheimer havia lhe fornecido auxílio quando sua ainda curta não-vida estava em jogo, nas mãos da Camarilla. A Seita que Rian agora desprezava, já estava em busca de sua cabeça há algum tempo, e ele sabia que algo assim não era esquecido facilmente. Ele logo aprenderia que alguém só sai da Camarilla quando este não tem mais uma existência para usufruir, no entanto aquele Nosferatu arriscava sua própria existência ao colocar em jogo lealdade contra interesse pessoal. O que ele iria querer de tão importante para estar disposto a pagar esse custo e o que Claire tinha a ver com tudo isso?

Rian abria a porta, mas, para sua surpresa, a pessoa que estava atrás dela era alguém comum. Um homem de meia idade com um bigode negro volumoso, sobretudo, gravata e um fedora marrom. Ele sorri por trás dos pelos faciais bem cuidados e faz uma reverência com o chapéu.

- Precaução, meu caro Rian... felizmente essa é uma reunião particular.

O Barão Gutenheimer, em seu disfarce, adentra o pequeno casebre e senta em uma das cadeiras, colocando o chapéu sobre a mesa. Estranhamente, aquela aparência lhe parecia adequada e era até possível imaginar que fosse assim em tempos mortais.

- Imagino pelo seu rosto que teve algum tipo de contratempo no caminho até aqui. Espero que sua estadia não seja comprometida assim tão cedo. Ah, me desculpe os maus modos, como tem estado?

- Bem, odeio fazer com que minhas conversas soem como um interrogatório, mas antes de lhe dar alguma explicação preciso saber o que você sabe sobre isto.

Ele tira de dentro do sobretudo um pedaço de papel velho. Olhando mais atentamente, percebe-se que o material é diferente, parecendo-se mais com um papiro do que um papel propriamente dito. Nele há uma inscrição com símbolos distintos, algo que Rian recorda-se muito bem, embora não soubesse o significado. Era difícil esquecer aquilo, pois ele passou anos olhando para aquele colar de metal antes de lhe dar um devido fim. Porém aquelas lembranças que faziam doer o coração, quando este ainda batia, retornam como um relâmpago e trazem à tona mistérios nunca solucionados.

As chamas do passado reacendiam como brasas agitadas. Nas mãos daquele homem de meia idade que escondia a imagem de uma criatura horrenda, a prova de que as piores lembranças nunca somem de verdade e sempre acham um jeito de voltar para atormentar. O Barão Gutenheimer guarda o papiro em seu casaco e fica pensativo por alguns instantes. Rian olha mais uma vez para as inscrições, antes delas sumirem por baixo do sobretudo, e vê que só há parte delas. O desenho, feito de uma cor negra, não retrata o medalhão em si, mas as mesmas runas que brilharam ao luar naquela fatídica noite, no entanto três delas, as quais o Gangrel se lembra bem, estão faltando. Após o momento de silêncio, o Nosferatu retorna ao diálogo.

- Vejo que sua vida mortal não foi nada simples. Eu mesmo ainda me lembro quando ainda existiam laços com meu passado... Asseguro-lhe, meu caro Rian, que sua irmã permanece segura. Mantive alguém observando-a enquanto você esteve fora, por precaução. Em pouco tempo recebi relatórios que meu empregado não era o único com algum interesse nela. A melhor decisão era trazê-la até Vegas, onde minha influência poderia garantir sua segurança. Dei-lhe uma residência, uma ocupação e uma quantia em dinheiro do "irmão em viagem" suficiente para não haver problemas. Posso lhe revelar onde encontrá-la, mas acredito que, dada sua atual situação para com as autoridades na cidade, isso poderia só trazer mais problemas. Ela é sua família e acredito que essa decisão só caiba a você, porém caso opte por vê-la saiba que terei que cortar todas as minhas ligações por motivos óbvios.

- Por ora, gostaria de retornar ao assunto anterior, que imagino também ser do seu interesse. Você citou um medalhão. Poderia descrevê-lo para mim? Como ele era e os eventos estranhos ligados a ele.

As palavras do Barão tranquilizavam um pouco o Gangrel, apesar de trazerem novas preocupações em seguida. Era bom saber que Claire estava segura, no entanto a informação de que havia alguém interessado nela fazia a Besta de Rian enfurecer-se. Sua ligação com a irmã era tanto preciosa quanto rara, e até seu lado mais sombrio reconhecia isto. Claro que esse sentimento não era suficiente para fazer ele perder o controle, afinal o Nosferatu havia garantido que não lhe ocorrera nenhum mal, porém sua mente já fazia planos para resolver esse problema.

Rian era um homem de princípios, mesmo tendo perdido parte de sua humanidade ao longo dos anos. Qualquer grande trauma remove uma parte de você e trauma era o que não faltava na vida dele, ainda assim seu senso moral não havia sido deturpado. Talvez fosse o amor e o sentimento de proteção à Claire que o faziam permanecer humano, o que consequentemente o impelia a retribuir o favor àquele vampiro na sua frente. Ao perceber que o Gangrel estava propenso a lhe contar tudo, o Barão Gutenheimer lhe dá toda a atenção. Ele parece satisfeito, como todo Nosferatu fica ao ouvir algo similar a um segredo, mesmo que sua face não revele momentaneamente a natureza monstruosa do clã. Sua expressão vai de interessado a intrigado enquanto a história se desenrola, por fim ficando pensativo depois de entregar a caneta e ver Rian fazendo o desenho num pedaço de papel pautado. O Forasteiro, por sua vez, omitia propositalmente parte da informação. Apesar de tudo, a confiança entre vampiros nunca era absoluta. Depois de uma pausa, Gutenheimer responde.

- Eu conheço o Velho Andarilho há mais de 100 anos. É como eu chamo o seu Progenitor. Sempre austero, inflexível. Foi com muita reluta que um dia revelou um de seus refúgios para mim, para ter uma forma de encontrá-lo em caso de necessidade. Quando recebi o alerta sobre sua irmã, resolvi procurá-lo para constatar se não era alguma obra dele. No entanto, o que encontrei foi um esconderijo em ruínas. Havia sangue derramado e sinais de luta, porém nenhum corpo, apenas membros humanos que carregavam estes símbolos que lhe mostrei antes. Levei alguns destes comigo, mas logo apodreceram e viraram cinzas, tal qual o corpo dos Membros. Imagino que devido ao efeito de um ritual obscuro.

- Não acredito que o Velho Andarilho incumbiria a outra pessoa o dever de proteger seu refúgio e nem que ele deixaria um invasor sequer sobreviver, o que me leva a crer que talvez ele tenha encontrado a Morte Final. No entanto não há evidências suficientes para sustentar nenhuma das hipóteses além de pessoalmente desejar que isso não seja verdade. Decidi por destruir o que havia sobrado do local e desde então tenho tentado descobrir mais sobre as informações que consegui naquela noite. Confesso não saber da sua relação pessoal com seu Senhor, mas como esse assunto parece ter te causado tanto sofrimento enquanto vivo só posso oferecer-lhe a oportunidade de voltar a essa trama. Caso aceite, compartilharei o que sei em troca de sua cooperação.

Finalizada a conversa com o Barão Gutenheimer, Paradise se dirige ao encontro de sua estimada Dama, trocando antes despedidas com o Primógeno. Em pouco tempo na Cidade do Pecado, suas atribuições já aumentavam. Era uma responsabilidade imensa representar um clã de tanta importância, o que também significava prestígio para seu nome. Claro que isso só poderia ser aproveitado sob sua Máscara, além de atrair olhares invejosos, entretanto alguns benefícios poderiam ser levados para toda eternidade. Como quer que ele visse aquela situação, se tratava de uma oportunidade vantajosa, pelo menos por ora, por isso era importante honrar sua palavra e cumprir as solicitações a ele delegadas.

Não é muito difícil encontrar a Dama de Vermelho. Sua beleza deslumbrante passeia por um dos jardins, colorido por flores e mudas ornamentais, todas meticulosamente bem cuidadas. Ela parece carregar uma pasta consigo e exibe seu sorriso característico ao rever seu Mestre. Dama escuta atentamente aos pedidos de Múmia, anotando os principais pontos em um papel em branco tirado de dentro da pasta. Ao final, ela informa.

- Cuidarei de tudo Sr. Múmia. O Sr. Gutenheimer disponibilizou um escritório no 13º andar, irei organizá-lo ao seu gosto depois de cuidar das demais tarefas. Com sua licença.

Dama se despede e faz seu caminho pelo jardim balançando seus quadris ritmicamente.


Paradise passa alguns minutos perambulando pelos longos corredores do Mirage. O mega-resort tinha o tamanho como uma de suas principais características e a ala reservada ao Elísio não era diferente. Uma pessoa não acostumada a esse tipo de empreendimento certamente se perderia com certa facilidade. O Samedi enfim chega a um dos elevadores exclusivos. Possuindo um cartão de acesso, ele facilmente adentra-o e aperta o botão referente ao subterrâneo. O elevador é equipado com câmeras e outros tipos de leitores, no entanto os aparelhos de segurança tem a finalidade de proteger apenas o Elísio, portanto Múmia não se sente incomodado em retirar a Máscara por sobre a Máscara e mostrar pelo menos alguma parte do seu verdadeiro eu.

As portas do elevador se abrem, revelando uma espécie de porão. Na verdade, não fosse o material de construção usado ser moderno e a iluminação por luz elétrica, Paradise poderia dizer que ele havia chegado em um calabouço vindo de seus livros de fantasia medieval. O espaço está repleto de grandes caixotes de madeira, alguns deles empilhados, e nas laterais há inúmeras portas de madeira com grades de metal na parte superior. Ele tinha certeza que esse local não era aberto ao público. Dois homens grandes vestindo ternos pretos guardam a entrada do elevador, no entanto ambos nem piscam com a passagem do Samedi, apenas proferem um sonoro 'boa noite' enquanto continuam focados no caminho contrário. Divergindo das áreas comuns do Mirage, o subterrâneo é escuro e úmido, sendo claramente uma passagem secundária para emergência ou para aqueles que a preferem por motivos próprios. Antes de se distanciar muito do elevador, Múmia escuta uma voz, cujo dono logo revela-se para ele. A criatura é baixa e corcunda, vestindo trapos velhos e sujos que contrastam com a elegância do Barão Gutenheimer. Ele possui orelhas pontudas furadas por vários brincos dourados e prateados, as íris de seus olhos esbugalhados são de uma coloração avermelhada e seus dentes são ligeiramente pontiagudos. Se alguém perguntasse a característica de mais destaque daquele ser horrendo, o Samedi provavelmente diria que era seu moicano loiro.

- Parabéns Múmia, pela sua rápida ascensão. Eu sou Yarn. Então, pra que precisa de minha ajuda?